Perderte

La flor de mi secreto

No hay ninguna guerra comparada contigo.

Pedro Almodóvar.

PABLO NERUDA - SONETO XVII

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio

o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.


Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

Más que una amistad.

Pero, en definitiva, ¿qué es lo nuestro? Por ahora, al menos, es una especia de complicidad frente a otros, un secreto compartido, un pacto unilateral. Naturalmente, eso no es una aventura, ni un programa ni -menos que menos- un noviazgo. Sin embargo, es algo más que una amistad. 

Mario Benedetti.

Perdón...

¿Por qué?

Perdón por quererte tanto.
Perdón por extrañarte tanto.
Perdón por querer verte a cada rato.
Perdón por contestar rápido a tus mensajes.
Perdón por querer estar a tu lado.
Perdón por mis enfados, mis celos y mis pataletas.
Perdón por querer que seas parte de mi vida.
Perdón por pensar en ti a menudo.
Perdón por querer hacerte feliz.
Perdón por molestarte.
Perdón por intentar sacarte una sonrisa.
Perdón por ser, simplemente, algo más en tu vida.
Perdón por pensar que realmente te importaba.
Perdón por atosigarte con mis mensajes.
Perdón por preocuparme por ti.
Perdón por querer darte todo sin pedir nada a cambio.
Perdón por ser pesada.
Perdón por querer ser tu amiga.
Perdón por, simple y llanamente, existir.